Qui est cet homme ?
J’écris l’étroite maison rouge où passent des coulicous. Un homme avec une femme avec un enfant s’avancent dans un matin chargé d’impatientes. C’est un éveil à saveur de batture ; la largeur du ciel débonde la tête matinale. Il y a aussi le ventre du canot, son glissement de baume, la voie qu’il imprime dans le cœur. En contre-haut légèrement, la vie furtive du moqueur et son dernier tonnerre quand le renverse cet éclair épervier. Je ne parle pas. J’écris la saveur des premiers répertoires et dans le même souffle la plus dure flèche du carquois. J’écris ce qui chantait, ce qu’on attend au bord des fleuves, j’écris le claquement des canifs, l’escadrille qui fauche, j’écris un petit torse d’avenir, une poitrine consumée.
Y écouter des vinyles, aller au cinéma…
Y croiser dans le jardin des biches et un lapin, ramasser des graines de lupin…
Y regarder le soir tomber sur la ville, sortir manger dans le quartier…
Astor Theatre, 219 Main St, Liverpool (NS)
Doraku, 44 Ochterloney St, Dartmouth
Morley’s Coffee / Taz Records / Friction Books, 45 Portland St, Dartmouth
Pour planter le lupin, marche à suivre version canadienne ou française (grand-mère n’est pas rancunière…)
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